tag:blogger.com,1999:blog-39136292643214511772024-03-13T06:04:23.364-07:00EpecuénCarlos Omar BruniUnknownnoreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-3913629264321451177.post-89704015665859715792018-03-17T17:33:00.001-07:002019-08-10T09:21:06.058-07:00Epecuén<u><b>A UN AMIGO</b></u> (a Eduardo Marini)<br />
<br />
A un amigo,<br />
que ha cerrado las ventanas aún soleadas<br />
dejando la mirada azul oculta<br />
y que sonrió al Carhué, que fue mi Carhué, con una dentadura<br />
¡cuán notablemente franca!.<br />
<br />
A un amigo,<br />
que fue entre manos y palabras dilatadas<br />
una altura cotidiana pródiga<br />
de paraísos, acacias y fresnos, y que<br />
¡cuán flaca, arrugada y sorda embelleció extensa, extensa su estampa!<br />
<br />
A este amigo,<br />
de la escuela entarimada de los 60<br />
(¡de la Chocha y el Quijote, del Pepe y Molinelli Wells, de la Chueca y el teorema de Tales!),<br />
¡ay!, ¡cuán fortísimo sobrecoge hoy mi pequeña, pequeñita, palabra!,<br />
mas ¡cuán plácidamente mece hoy mi corazón de sólo pensarlo!<br />
<br />
A este amigo,<br />
-¡qué son tantos y qué es uno!-<br />
desde la escuela, desde la Colón, desde la vida, ¡desde la nada!,<br />
siempre estarán encendidos mis interiores, ¡como aquellas rugientes velas de la heroica Volcán!, para encender sol y luna su memoria,)<br />
¡aún desde la nada!<br />
<br />
....<br />
<br />
A vos amigo Eduardo,<br />
que desnudo me miras<br />
¡desde la desnudez mayor posible!:<br />
¡mi gratitud te entrego!,<br />
¡mi gratitud te soy!...<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ALLENDE</b></u><br />
<br />
Allende,<br />
cuando todos los versos se hayan pensado, escrito,<br />
<br />
cuando todas las palabras se hayan usado,<br />
ardido,<br />
<br />
allende,<br />
montoncito de cenizas, cenizas de cenizas,<br />
<br />
¿qué hará este hombre pequeñito<br />
bajo la sombra del aromo?<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ARRODILLADO</b></u><br />
<br />
Arrodillado,<br />
solitario:<br />
<br />
donde Epecuén comienza<br />
y el atardecer de frente me mira.<br />
<br />
Dolido,<br />
desnudo:<br />
<br />
unjo con agua piadosa<br />
el arrodillado, solitario,<br />
<br />
dolido, desnudo<br />
brazo.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>BAJO LA GRAN HIGUERA</b></u><br />
<br />
Bajo la gran higuera de mi infancia,<br />
al costado del derruido galpón,<br />
<br />
te volveré hacer, respirando Carhué, una y otra vez<br />
mi tibia y pueblerina vida.<br />
<br />
Entre enormes y ásperas hojas,<br />
-que en aquellos cincuenta soberbios dinosaurios eran-,<br />
<br />
te volveré, ¡erguido y entero!,<br />
mi honesta y pueblerina vida.<br />
<br />
Saboreando las dulces brevas,<br />
sobre ramas tortuosas, ¡las dulces brevas!,<br />
<br />
sobre una zanja que arroyo cristalino en esos días era, te volveré<br />
mi carhuense y pueblerina vida.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>BELLEZA ESTA</b></u><br />
<br />
Belleza esta<br />
que urge mis horas enteras<br />
<br />
como urge el sol amarillo<br />
en mi aromo del fondo y de agosto.<br />
<br />
Belleza:<br />
fútil y prepotente,<br />
<br />
infecunda y enceguecedora,<br />
tiránica y cruel.<br />
<br />
¡Crisol del infierno!<br />
que enajena mi vida en rayana locura<br />
<br />
sin dejar ternura y sosiego<br />
fuera.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>CAMINOS DE LOS CAMPOS DE CARHUÉ</b></u><br />
<br />
Caminos de los campos de Carhué...<br />
¡polvareda y silencio, soledades muchas!.<br />
<br />
Caminos que llevan a horizontes. Horizontes que dicen: mañana... Sólo eso: ¡mañana!...<br />
Caminos,<br />
<br />
que desde el vuelo de aves y recuerdos<br />
se van haciendo rosarios de terrosas cuentas.<br />
<br />
…<br />
<br />
(Y estiro, el interior de chiquillo hambriento,<br />
¡entero!<br />
<br />
y lo apretujo contra la memoria ¡sin medirme!,<br />
¡como apretujo esas lunas de primavera bajo tu vestido apaisado de Epecuén y nubes!)<br />
<br />
…<br />
<br />
Caminos que me llegan como olas,<br />
como las del lago del costado a su salada playa:<br />
<br />
- caminos de sulquis, arrieros y firmes lechuzas,<br />
de cardos púrpuras, peludos y cortaderas que al pasar te saludan;<br />
<br />
- caminos de tranqueras, copetonas, “penas y vaquitas”,<br />
de ladridos en la lejanía y teros por lo bajito;<br />
<br />
- caminos de pequeños barrancos y arroyitos de lluvia en sus zócalos,<br />
de pardos chimangos y hoscas comadrejas;<br />
<br />
- caminos de mujeres con pañuelo, colonia inglesa y manos de leña...<br />
¡Memorias de tierra bajo mi corteza de tamarisco última!<br />
<br />
…<br />
<br />
¡Caminos de los campos de Carhué!,<br />
caminos de Masallé…, caminos de Los Patos…:<br />
<br />
- Cuando en el atardecer postrero<br />
el Horizonte Extenso,<br />
<br />
transparente me adivine,<br />
sea yo una partícula de tus partículas,<br />
<br />
hacia la Cruz del Sur,<br />
¡místicamente extendido!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>¿CUÁL ES LA CAUSA DE LAS INUNDACIONES?</b></u><br />
<br />
¿Cuál es la causa de las inundaciones?:<br />
el cambio climático<br />
y el hombre.<br />
<br />
Pero... ¿quién causa, al menos, parte de este cambio climático?:<br />
el hombre.<br />
¿Todos por igual?<br />
<br />
(Mas también está "El Niño"<br />
¡Ay, mi niño,<br />
mi niño!)<br />
<br />
Por otra parte,<br />
¿quiénes son los que más sufren estos desastres?:<br />
los pobres.<br />
<br />
Los pobres,<br />
¿están dentro de los que causan las inundaciones?<br />
¿están dentro de los que causan, al menos, parte de este cambio climático?...<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>CUANDO EL SALITRE</b></u> (a la Escuela Pública)<br />
<br />
Cuando el salitre del lago te corroa<br />
y los tiempos aflojen tu argamasa original:<br />
<br />
¡cavemos escuela tus cimientos nuevamente!,<br />
¡levantemos tus paredes, gloria del País!<br />
<br />
Cuando el desaliento nos cubra con su barro,<br />
y la tecnología, con cierta farsa universal,<br />
<br />
¡hagamos tiza y pizarra donde no las haya<br />
y de los libros, barquitos de la plaza sin par!<br />
<br />
Cuando internet nos enseñe las letras sin la eñe,<br />
y nos cante "Aurora" en inglés y al revés,<br />
<br />
¡cavemos escuela tus cimientos nuevamente!,<br />
cavemos hondo, ¡para este Pueblo y su eternidad!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>¡CUÁNTO LORCA Y MACHADO!</b></u> (La lengua de las mariposas)<br />
<br />
¡Cuánto Lorca y Machado<br />
yendo y viniendo!!<br />
<br />
¡Cuánto Hernández y Sorolla!<br />
¡Cuánta libertad sembrada en la escuela de "Rosalía de Castro"!<br />
<br />
¡Cuánta en los soutos de Galicia!<br />
Dime entonces Gregorio<br />
<br />
-de aire y roble gallegos hecho-:<br />
¿Podrá estar así la luna sola?<br />
<br />
¿Podrá estar "desierta la cama, turbio el espejo y el corazón vacío"?<br />
Dime Gregorio<br />
<br />
- ánade salvaje de patas cortadas-:<br />
¿Cuándo nos enseñarás la lengua de las mariposas en el microscopio nuevo?...<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DEJÉ</b></u><br />
<br />
Dejé que la miopía avanzara en mi mirada,<br />
y que una sordera me fuera de las voces a mediana edad.<br />
<br />
Soporté que pimientos, ajíes y vodka estallaran en la lengua<br />
y que el teclado sobre estos dedos, el tacto alisaran.<br />
<br />
Respiré amoniaco para quemar todo olfato,<br />
y eso que llaman alma, que alma no fuera.<br />
<br />
Logré mi objetivo:<br />
no sentir.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DESDE LA VENTANA</b></u><br />
<br />
Desde la ventana,<br />
el gato,<br />
<br />
arropado de soles y frazada blanca,<br />
¡se ha vuelto mío de sólo mirarlo!<br />
<br />
Él<br />
ser de palomas, gatas vecinas y medianeras,<br />
<br />
nada asegura.<br />
¡Acaso un atávico ronroneo zurcido a mi fría caricia de la mañana…!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DOBLÉ LA OSCURA ESQUINA</b></u><br />
<br />
Doblé la oscura esquina de Yrigoyen y 25 de Mayo<br />
mirando la noche del 66 arriba:<br />
<br />
¿dónde estaría la luna del limonero?<br />
¿dónde la Cruz del Sur del Masallé?<br />
<br />
Cerré los ojos,<br />
fundiéndolos con la piel.<br />
<br />
Lucecitas brillantes se formaron ahí,<br />
quedando, yo, nueve segundos arrobado en ellas.<br />
<br />
En el décimo, la bocina del valiant de Alonso arrojó mi vista al exterior.<br />
Las luces internas se mantuvieron dos segundos,<br />
<br />
pero ahora como saliendo de la noche inmensa del lago.<br />
Semejaban, sesenta y seis estrellas (¡las de la gata de la ventana!).<br />
<br />
Miré, al frente , la oscuridad por segunda vez.<br />
Tuve entonces cierta desazón y esas ganas de retornar que da la oscuridad.<br />
<br />
Mas ¿el destino?, ¿mi inconsciente?, ¿Láquesis?, ¿el azar?,… ya todo lo había trazado,<br />
todo…<br />
<br />
¡El viejo reloj de arena, en silencio, estaba dado vuelta!<br />
y la arena caía lenta lenta:<br />
<br />
un grano, dos granos, tres granos,…<br />
Lenta lenta lenta.<br />
<br />
Mis pies, curiosamente altivos, acomodaron unos largos y pocos pasos: ¿dos, tres, cuatro?<br />
el zapato izquierdo crujió desagradablemente,<br />
<br />
y ella, la oscuridad de Carhué hacia el viejo Colegio Comercial anexo Nacional,<br />
me engulló la fachada.<br />
<br />
…<br />
<br />
Borges, con un bello facón de plata de Isidoro de Acevedo Laprida, esperaba en el farol de la Colón y la 25 de Mayo,<br />
a su lado Machado, Lorca y Jiménez, testigos de fe.<br />
<br />
Mis pasos no se detuvieron:<br />
cinco, seis, siete,…<br />
<br />
Jamás me volví a ver,<br />
quien escribe esto es un fantasma<br />
<br />
…<br />
<br />
(ni siquiera<br />
mi fantasma).<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EL ESPINAZO ANDINO SE HA QUEBRADO</b></u> (a las víctimas chilenas del terremoto del 2009)<br />
<br />
El espinazo andino se ha quebrado:<br />
Chile larga, es sólo largo dolor.<br />
<br />
Las almas adustas,<br />
en extraña fortitud;<br />
<br />
los rudos brazos hacedores,<br />
ingrávidos;<br />
<br />
los ladrillos de adobe,<br />
rotos y desguarnecedores;<br />
<br />
las sepias fotos amadas,<br />
ignotas;<br />
<br />
las prístinas montañas sin madera de ventana y vidrio,<br />
extrañas;<br />
<br />
el casto aire,<br />
ajante;...<br />
<br />
Todo:<br />
largo, ¡larguísimo dolor!.<br />
<br />
Paisaje agobiante de fragmentos infinitos,<br />
borrados para siempre de la historia.<br />
<br />
Pedacitos dondequiera manoseados<br />
por cruel y oscuro tahúr,...<br />
<br />
Y Chile anudada, enjuta:<br />
largo, ¡larguísimo dolor!.<br />
<br />
¡Suspensión eterna del sentimiento y la razón<br />
sobre la furiosa ladera<br />
<br />
por mortal marejada,<br />
escupida sin lástima!.<br />
<br />
¡Suspensión eterna<br />
donde no cabe queja ni llanto,<br />
<br />
ni el sentarse en los escombros de la vida aún humeante,<br />
a pensar sobre la hora viniente!.<br />
<br />
Y es así que:<br />
- Mi verso corto en la mansa pampa también se fractura,<br />
<br />
buscando en viejos pueblos internos, palabras:<br />
para la tiritante carne, frazadas,<br />
<br />
para la garganta atorada, gritos,<br />
para los ojos agujereados, miradas.<br />
<br />
- Mi verso latino,<br />
desde el Caribe y el Chaco,<br />
<br />
desde los arrojados de siempre al retrete del mundo,<br />
mira fuerte al oeste,<br />
<br />
a la patria de Allende, de Neruda,<br />
de Mistral, de Caupolicán y la Parra.<br />
<br />
A la médula de Latinoamérica doblemente pisoteada<br />
por las veleidades del norte,<br />
<br />
por las inconsciencias de la Pachamama,<br />
montaña y mar.<br />
<br />
...<br />
<br />
Pero,...<br />
ya no sé.<br />
<br />
Pobres chilenos,<br />
mapuches tantos,<br />
<br />
pehuenches, huilliches, picunches,<br />
mas pobres muchos...<br />
<br />
¡Ay!, ¡ay!,<br />
pesadumbre larga,<br />
<br />
compadres lejanos,<br />
allende los Andes.<br />
<br />
¡Ay!, ¡ay!,<br />
versos que se quedan<br />
<br />
entre los escombros del Maule<br />
y los polvorientos aires del Bío Bío...<br />
<br />
...<br />
<br />
Ya<br />
no sé.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EL OTOÑO DE CARHUÉ</b></u><br />
<br />
El otoño de Carhué<br />
¿hay otro otoño?<br />
<br />
El jardín fileteado<br />
me toca con su textura humedecida<br />
<br />
y el aromo ermitaño<br />
forma sombra en mi descarrío de ayeres…<br />
<br />
Me anclo en ella<br />
¡Que el mañana lo haga en sus raíces!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EN SOLEDAD</b></u> (a Zulma Sáenz)<br />
<br />
En soledad,<br />
- con la primavera naciente del bulevar golpeando, en vano, tu ventana cerrada de Pueyrredón y Alsina,)<br />
<br />
- con la eternidad extraña que poseen esas cosas guardadas en el viejo ropero de Claudina -¡y en el de toda madre!-,)<br />
- cual uno de tus cigarrillos recién terminado sobre el cenicero de vidrio,<br />
<br />
- cual ese silencio que sucedía a tus rotundas palabras,<br />
¡estabas!.<br />
<br />
¡Breve!,<br />
¡breve y Zulma!,<br />
<br />
en desierto,<br />
en miércoles 22 de septiembre de 2010,<br />
<br />
¡que, desde más allá de la bella y abandonada garita del sudoeste del pueblo,)<br />
era ronda de miércoles, ladrido y desconsuelo!.<br />
<br />
...<br />
<br />
Y nadie te vio, cuando ineludible por el albergue pasaste,<br />
-salvo la primavera entre sus pliegues de paraísos, acacias y fresnos y quien cuidadosamente desde la "Nocturna" escribe-.)<br />
<br />
¡Paraste firme!,<br />
menuda y firme sobre tus pies de pequeña motoneta,<br />
<br />
arrojando, ¡locura tuya en mano!, tu propio entero menudo cuerpo,<br />
-¡Nada, nada es suficiente desde tu interior para la bella jauría!-<br />
<br />
...<br />
<br />
Sin atavíos mundanos ya,<br />
menudez y firmeza,<br />
<br />
nube de aulas y madre, cigarrillos y Molina, teatros y Mistral, hocicos y maldiciones,<br />
seguiste,<br />
<br />
despedida y metamorfosis,<br />
¡seguiste!.<br />
<br />
Hacia otros albergues, otros escenarios, otras tizas (alados):<br />
pequeña, en moto o en "fitito",<br />
<br />
fumando, pelo negro,<br />
recitando un poema olvidado de Nervo, tosiendo una maldición,<br />
<br />
Mercedes, Madame Arcati, Doña Olvido,...<br />
Zulma, mi áspera seda española,<br />
<br />
en cada telón que se corre, en cada ladrido que llama, allí y acá, breve:<br />
¡sigues!<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>ENTRE LOS BLANCOS JUNQUILLOS</b></u> (a Irma Meloni)<br />
<br />
Entre los blancos junquillos de la estrecha vereda,<br />
al pie de algunos fresnos aún sin hojas<br />
<br />
sumérjome en sobria inquietud al recordar:<br />
¡su pródiga mano jardinera!.<br />
<br />
Irma, ¡mi ayer grata vecina!<br />
<br />
Entre tres, cuatro, cinco... canterillos aledaños<br />
huidizos me llegan - en la San Martín atardecida y entreluces -,<br />
<br />
su habla sibilante, su rizado y breve cabello<br />
y el ondear de su larga, larga y ladera falda.<br />
<br />
¡Mi grata vecina!<br />
<br />
¡Cuán efímeros a esta edad parecen,<br />
esos junquillos, la vida y mi recuerdo,<br />
<br />
(¡Sólo el vidrio canto del limonero de la iglesia blanca<br />
lo dibujo porque sí tan simple: cayado fuerte y como eterno...!)<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>ÉRAMOS SEISCIENTOS CHICOS</b></u> (a los chicos sirios) <br />
<br />
Éramos seiscientos chicos,<br />
¡éramos!:<br />
¡ya nada somos!<br />
<br />
Enterradnos,<br />
lloradnos,<br />
recordadnos...<br />
<br />
¡Allá ustedes!.<br />
Allá: sus memorias,<br />
sus verdades y justicias,<br />
<br />
sus héroes,<br />
glorias<br />
y estatuas.<br />
<br />
Nosotros, hoy,<br />
¡ya nada,<br />
nada somos!:<br />
<br />
ni una voz,<br />
ni una risa,<br />
ni un perfume.<br />
<br />
Asesinados fuimos,<br />
¡asesinados<br />
frente a todos!,<br />
<br />
nosotros,<br />
seiscientos chicos,<br />
que hoy...<br />
<br />
¡ya nada somos!<br />
¡Ni seiscientos gritos<br />
tras vuestras bombas! <br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>ÉRASE 16 DE JUNIO DE 1955</b></u><br />
<br />
Érase 16 de junio de 1955<br />
en Buenos Aires, capital de Argentina.<br />
<br />
Érase Plaza de Mayo a las 12:40 en punto<br />
y palomas.<br />
<br />
Éranse 29 piedras, de gomeras con “cristo vence”,<br />
cayendo.<br />
<br />
Éranse unas 600 aves con el ala partida<br />
y 355 enteras ¡abatidas!…<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ESTOY EN EL FILO DEL VERSO</b></u><br />
<br />
Estoy en el filo del verso<br />
buscando sentidos. Atardecido.<br />
<br />
Estoy en ese filo, lo atravieso<br />
y migaja mi existencia en dos:<br />
<br />
yo y tu recuerdo,<br />
tu recuerdo y yo…<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>EXISTE OTRO AMANECER</b></u><br />
<br />
Existe otro amanecer,<br />
Pueblo mío,<br />
<br />
que despertará con el sol levantino<br />
la República perdida,<br />
<br />
y entibiará pleno el corazón<br />
-desesperanzado mil veces-,<br />
<br />
y lo será esperanza y lo será hecho,<br />
mil por mil veces.<br />
<br />
… <br />
<br />
Existe otro, <br />
vasto, <br />
<br />
indomable, heroico, <br />
que recuerda el respiro de tus homéricos hacedores,<br />
<br />
Acto, que se enladrilla como irrefrenable<br />
hacia Nuestro justo horizonte,<br />
<br />
en el de todos los iguales<br />
-por ser justa su esencia-. <br />
<br />
…<br />
<br />
Existe, <br />
bajo costillas intactas por el campo de épicos días<br />
<br />
y hay entonces -del Chaltén pariendo en titánica erupción-:<br />
tupac amarúes y caupolicanes; azurduyes, san martines y belgranos;<br />
<br />
hipólitos, palacios y evitas; villaflores, mugicas, eternautas, soldados malvineros; laureanos, rocíos y Nosotros.<br />
¡Nosotros!,... decenas, cientos, miles, millones,<br />
<br />
por cardones y palmares, algarrobales y pampa, arrayanales y cantos rodados<br />
¡con los cuerpos hechos cóndores y yaguaretés bravíos, vidas y dignidades!<br />
<br />
…<br />
<br />
Existe otro amanecer,<br />
Pueblo mío.<br />
<br />
¡En Nosotros arracimados está su luz! <br />
¡En Nosotros arracimados, hacer eterno el instante<br />
<br />
y de todo el repatriado suelo argentino, <br />
una grandiosa y bullanguera Plaza de Mayo!<br />
<br />
Que así <br />
sea. <br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>HAY ALUMNOS Y SEMILLAS AL SOL</b></u> (a la Escuela Pública)<br />
<br />
Hay alumnos y semillas al sol en los patios,<br />
¡germinando relatos!.<br />
<br />
Y hay maestros y raíces profundas en las aulas,<br />
¡cruzando andes!.<br />
<br />
Hay poemas de Gieco, Atahualpa y Cerati subiendo la bandera<br />
y colores de Berni, Castagnino y Quinquela ¡en la bandera subiendo!.<br />
<br />
Y hay alumnos en las pizarras,<br />
y los hay escribiendo el bien de todos, ¡y los hay borrando el bien de pocos!.<br />
<br />
Y en los estantes de la biblioteca hay cientos (soñando…),<br />
bajo mochilas multicolores, cientos (soñando, soñando…)<br />
<br />
y en los recreos sin timbres, ¡cientos más!<br />
(soñando, soñando, soñando…)<br />
<br />
…<br />
<br />
Hay tanta Argentina Latinoamericana por hacer en la escuela ¡todos juntos!…<br />
¡Hay tanta locura en la escuela pública!:<br />
<br />
¡locura que es vida,<br />
que puja y estalla!… <br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>HE COMENZADO A PELARME</b></u><br />
<br />
He comenzado a pelarme, hace años,<br />
como desnudándome para la ducha vespertina.<br />
<br />
Es dable entonces ver:<br />
vasos, nervios,<br />
<br />
los aromos talados del jardín, sin talar,<br />
la plaza Levalle con su tercer glorieta,<br />
<br />
el limonero verde,<br />
Laura por la Mitre y Marcelina tejiendo,<br />
<br />
el lago,<br />
más allá, Masallé arada…<br />
<br />
y una costumbre suave<br />
de tomar mi rostro gacho entre las manos.<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>INDIOS, NEGROS, GAUCHOS</b></u> (al Bicentenario Patrio)<br />
<br />
Indios, Negros, Gauchos,<br />
Inmigrantes postergados y Cabecitas negras,<br />
Desaparecidos y Soldados de Malvinas,<br />
Últimos jubilados, Sirvientas, Changadores, Villeros,<br />
Maestros, Trabajadores, Vecinos "dignos",...<br />
<br />
- Asustados erguidos,<br />
- velados emergidos, unidos deshechos,<br />
- identificados confundidos, construyéndose volteados,<br />
- subiendo laderas rodando bajadas, celebrando penando,<br />
- apaleados con el garrote, apaleadores con la ley,…<br />
<br />
En:<br />
- milenios,<br />
- siglos y foraneidades,<br />
- ¡Bicenturia!,<br />
- décadas y golpes de estado,<br />
- noches de invierno días de plaza,...<br />
<br />
En:<br />
- montañas y cielos<br />
- chacos llanuras y sures,<br />
- fríos y olas<br />
- epecuenes sequías,<br />
- ciudades y soledades,...<br />
<br />
¡Historian! <br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>JUANA</b></u><br />
<br />
Cada vez que despertaba<br />
entre sus pechos el sol salía<br />
<br />
y hacia el exacto universo<br />
por la ventana el astro subía<br />
<br />
y en tan corto recorrido<br />
de jardín el cuarto encendía<br />
<br />
y una mano curiosa de Pedro<br />
de trigales rubios teñía.<br />
<br />
Mas un día apagado para ella<br />
y su amado hombre, seguía.<br />
<br />
¡Otros extraños destinos<br />
el astro indiferente corría!<br />
<br />
Mas la noche nueva, fresquita,<br />
¡luna, entre sus piernas hacía!<br />
<br />
y cacique de todas las pampas<br />
¡los trigales de Pedro volvían!...<br />
<br />
...<br />
<br />
¡Sólo aquel hombre callado,<br />
Pedro entero de Juana, sabía<br />
<br />
de qué tierras de ambos,<br />
día y noche, sol y luna nacían!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA CALLE ESTÁ SUCIA</b></u> (a los chicos de la calle)<br />
<br />
La calle está sucia,<br />
Juanito,<br />
<br />
y tu “alma”,<br />
de barrilete de hoja de diario “también”.<br />
<br />
Porque la calle sucia ensucia el “alma”,<br />
Ramona,<br />
<br />
porque la calle sucia<br />
todo lo ensucia.<br />
<br />
¡Ensucia la memoria!,<br />
¡ensucia la verdad y la justicia!<br />
<br />
Porque la calle que ellos han construido desde la destrucción<br />
tú,<br />
<br />
Juanito,<br />
¡sólo no puedes cambiar!<br />
<br />
(Porque la han construido<br />
para eso Ramona:<br />
<br />
para que seas un barrilete de hoja de diario volando al ras de la mugre,<br />
por ahí, ¡por mísero ahí!).<br />
<br />
¡Ay!, Juanito.<br />
¡Ay!, Ramona.<br />
<br />
Pequeño de la villa,<br />
¡crucifixión tan vana!.<br />
<br />
¡Cuán sucio,<br />
una y mil veces en la historia vivirás!,<br />
<br />
¡cuán,<br />
una y mil veces en la historia morirás!<br />
<br />
…<br />
<br />
Me pregunto Antonio:<br />
¿Haremos,<br />
<br />
-con tus viejos pinceles marrones y azules<br />
y con tantos, tantos barriletes rotos-<br />
<br />
cierta la Tierra,<br />
cierto el Cielo?... <br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA PLAZA VIEJA</b></u><br />
<br />
La plaza vieja,<br />
-tan vieja como la pena de todos los otoños-,<br />
<br />
amarillo y amarillo duende esparce<br />
por este abril que se va y Carhué.<br />
<br />
Verdes,<br />
verdes de los fresnos del 80,<br />
<br />
¡verdes de la vida y de la gloria!,<br />
¿verdes volverán...?<br />
<br />
<br />
<br />
<b><u>LA TARDE ENTRÓ POR LA VENTANA ROTA</u></b><br />
<br />
La tarde entró por la ventana rota<br />
y tras hacerla vibrar imperceptiblemente<br />
<br />
se desparramó a horcajadas por el callado cuarto.<br />
Cierta sensación de gris y negro se apoderó del piyama tirado y los pocos muebles<br />
<br />
y mientras todo se mezclaba desprolijamente<br />
una nueva vibración partió del solitario lugar:<br />
<br />
¡era la tarde que se iba<br />
dejando su helada y oscura cola en la cama recién vacía...!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LA PICANA SE HUNDÍA</b></u> (a los 30.000 desaparecidos)<br />
<br />
La picana se hundía<br />
una y otra vez<br />
en la carne.<br />
<br />
La Patria,<br />
una y otra vez<br />
en el alma.<br />
<br />
Y luego<br />
la espera,<br />
¡la espera!<br />
<br />
(¿sabrían que la espera<br />
lo enloquecía<br />
más que la picana?)<br />
<br />
La tortura,<br />
la espera,…<br />
Eran una gota y otra<br />
<br />
horadando la piedra.<br />
Él la piedra<br />
(por ahora y reía).<br />
<br />
A veces recordaba a Borges:<br />
"Nadie es la patria, pero todos lo somos."<br />
¿Todos...?<br />
<br />
A veces<br />
-jamás supo por qué-<br />
se masturbaba violentamente…<br />
<br />
(¡Qué mezcla extraña<br />
de dolor y placer<br />
corría por allí!)<br />
<br />
La tortura,<br />
la espera...<br />
eran una gota y otra<br />
<br />
horadando la arena.<br />
Él la arena<br />
(y ya no reía)<br />
<br />
De tanto en tanto<br />
escuchaba su ya desconocida voz:<br />
- ¡Ay, dios!, ¡dios!, ¡dios!...<br />
<br />
y golpeaba,<br />
cruelmente,<br />
su cabeza contra el muro y su sangre.<br />
<br />
Al menos,<br />
¡era autor fiel<br />
de esa locura!.<br />
<br />
Y seguían,<br />
una a una,<br />
la tortura y la espera...,<br />
<br />
vida abajo,<br />
horadando ya poco<br />
¡ya nada!,<br />
<br />
nada…<br />
nada…<br />
nada…<br />
<br />
30 de abril de 1977:<br />
14 mujeres, a la vera del ancho río,<br />
recogen el martirio…<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>ONDEA BANDERA</b></u><br />
<br />
Ondea bandera,<br />
con la furia salvaje de zonda y pampero.<br />
<br />
Ondea bravía<br />
sobre todas las patrias de nuestra patria amada.<br />
<br />
Elévanos a tu celeste cielo<br />
y a la paz perpetua de tu blanco interno.<br />
<br />
Elévanos a tu sol quemante<br />
para que nuestras miradas extraviadas,<br />
<br />
sean una y sólo una,<br />
en el bello sueño común: ¡Argentina!.<br />
<br />
Rompe, paño bendito,<br />
los pliegues de tu guardado absurdo<br />
<br />
en el cajón enmohecido<br />
que mal crepita bajo el aciago viento boreal.<br />
<br />
Flamea en la vida,<br />
hazla sentido incandescente<br />
<br />
para que fulmine en un destello todas nuestras humanas miserias:<br />
las pequeñas y bellas oscuridades del Sur.<br />
<br />
Sé vorágine,<br />
cimbra tímpanos endulzados<br />
<br />
¡Cimbra!,<br />
rompiendo de una vez para siempre<br />
<br />
el silencio viejo de la otra historia, que aún sigue: la aborigen,<br />
el silencio nuevo del otro presente: el villero.<br />
<br />
Ondea bandera pues,<br />
ondea:<br />
<br />
bravía,<br />
irracional,<br />
<br />
prepotente,<br />
¡devastadora!,<br />
<br />
con el sólo aliento de tu pueblo<br />
sobre todas las patrias de nuestra patria amada...<br />
<br />
Como fue ayer.<br />
¡Como siempre, debe ser!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>PARA LOS PUEBLOS</b></u><br />
<br />
Para los Pueblos<br />
-vasijas continentales,<br />
<br />
aguas oceánicas-<br />
van y van,<br />
<br />
¡por ellos mismos asidos!:<br />
la historia y la memoria,<br />
<br />
la vastedad de continentes, océanos y cielos.<br />
¡Vastedad toda entera y sin tapujos!.<br />
<br />
Ellos altivos portan:<br />
la sabiduría que batalladamente decanta<br />
<br />
en justas leyes y doctos libros,<br />
¡vencedores inexorables del ruin poder y el sacrílego tiempo!…<br />
<br />
Para las personas<br />
-granos de humus, gotas de mares-<br />
<br />
vienen y van:<br />
la vida y sus días,<br />
<br />
los almanaques y los recuerdos,<br />
los nacimientos, el amor y el sexo,<br />
<br />
la fragilidad y las rosas.<br />
el camposanto y la finitud,<br />
<br />
Ellas delgadas portan:<br />
emociones que fragmentan<br />
<br />
entre brazos de padres y abuelos,<br />
entre piernas de hijos y nietos…<br />
<br />
Para ambos<br />
altivos y frágiles,<br />
<br />
indisolubles al fin,<br />
¡ale!, ¡ale!:<br />
<br />
¡Educación, Trabajo y Salud<br />
en justo superlativo! <br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>¿POR DÓNDE ENCAMINO HACIA TU DESPEDIDA, VECINO ALBERTO?</b></u> (a Alberto Kenny)<br />
<br />
¿Por dónde encamino hacia tu despedida, vecino Alberto?<br />
Es, ¿por la Mitre bajando al viejo lago?<br />
<br />
¿Por su húmeda rambla de oscuros oscuros asientos, de oscuros oscuros canteros?<br />
¿Por su vereda de fresnos despertados a octubre?<br />
<br />
- ¿Es por la Mitre?, inquiero en el acero del día.<br />
¿Es recordando esos diálogos triviales, gratos, ¡irónicos! deshechos por cualquier ahí?:<br />
<br />
las vacaciones en Chile, los días de banco, ¡los militares!, ¡<br />
los socialistas!, el loco del secundario, la jubilación, los arreglos de la casa,...<br />
<br />
¿Por dónde, vecino Alberto,<br />
tras insólita partida?<br />
<br />
¡Si hasta el frío y las nubes de la mañana azuzan un severo recogimiento!,<br />
- recogimiento áspero, arcaico -<br />
<br />
¡Cuán sin sentido el ir y venir de los carhuenses por octubre en la Mitre,<br />
cuán, el de la flor cortada en el poema para el bello jarro!<br />
<br />
Abro la puerta del llegar<br />
como un misal de nácar:<br />
<br />
el frío de la mañana y las nubes déjanme fuera<br />
consternado entre los fresnos que en lo alto amanecen.<br />
<br />
(En el Gran Eucalipto de la plaza<br />
un nuevo brote ha irrumpido).<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>REGRESA NAM QOM</b></u> (a nuestros pueblos originarios)<br />
<br />
Regresa qom.<br />
Arroja al infierno changas del mendrugo,<br />
<br />
zapatillas rotas,<br />
y cirujeo vano.<br />
<br />
Pies desnudos<br />
al Gran Chaco<br />
<br />
sólo tuyo,<br />
erguido regresa.<br />
<br />
Cierra los ojos fuerte:<br />
que el instinto viejo y el fuego de Tanqui<br />
<br />
te guíen<br />
por antiguos montes de pumas y algarrobos,<br />
<br />
Deja el Rosario<br />
mezquino y desterrador.<br />
<br />
En tu norte,<br />
la tierra de la miel silvestre,<br />
<br />
de ancestros sabios<br />
y dioses bienhechores<br />
<br />
aún te sueña como tú eras:<br />
¡frentón belicoso!<br />
<br />
Mira:<br />
¿Qué es este “Barrio Toba” sin el grito del tucán y el ruido del Bermejo?<br />
<br />
¿Qué es aquella tierra extraña de maldita soja empedrada?<br />
¿Qué es aquella, que al mirar el cielo, a oscuras, por tu mutado cuerpo lloras?<br />
<br />
Sino un arpón certero en tu, hoy, vulnerable pecho.<br />
Droga, miseria y rencor.<br />
<br />
Qom<br />
¡camina!<br />
<br />
No te rompas,<br />
¡sopla tu furia guardada!<br />
<br />
Mi verso te alcanzará<br />
callo.<br />
<br />
K´ata,<br />
¡frentón belicoso!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>RUGE EN ÉL</b></u> (al general San Martín)<br />
<br />
Ruge en él,<br />
de la historia,<br />
el sagrado grito,<br />
magno sueño<br />
que en el Aconcagua,<br />
lava dormida espera.<br />
<br />
Inclaudicable,<br />
delante va del majestuoso cóndor y<br />
-¡fíat luz!-,<br />
en las nuevas tierras<br />
maizales amarillos a su trote cuajan.<br />
<br />
Más arriba,<br />
en la cumbre de las cumbres,<br />
-y él dulcemente lo sabe-,<br />
la belleza<br />
única<br />
del Pueblo le pare<br />
brutas libertades,<br />
tres,<br />
en sus manos de certero labriego.<br />
<br />
A la zaga,<br />
pasados tantos temblorosos eneros<br />
-193 exactamente-,<br />
los alados testigos vuelan y vuelan,<br />
sin alcanzar nunca su quieta tumba<br />
de aromo y clarines brotando,<br />
ni siquiera la erguida figura<br />
que éticas dialoga con santos cercanos.<br />
<br />
Vuelan,<br />
vuelan y obstinan hazañas,<br />
sables y honores,<br />
de los libros leyendas.<br />
<br />
Por eso ellos:<br />
¡cóndores!,<br />
por eso aleteo andino<br />
de O'Higgins, Bolívar, Sucre, él y nosotros.<br />
<br />
Por eso,<br />
el sacro grito<br />
desde los cielos hacia ambos mares<br />
cual trueno de ancestral tormenta:<br />
<br />
¡Por la libertad nuestra!<br />
¡Por la libertad firme de Latinoamérica toda!<br />
Comunión genuina de Andes, Pampa y Amazonia,<br />
consenso tectónico de cumbres, llanos y selvas…<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>RUMOR DE AGUA</b></u><br />
<br />
Rumor de agua,<br />
sonido a verso de lejanas morerías.<br />
<br />
...<br />
<br />
En la noche, -todas-<br />
sigiloso y cajón de delirios,<br />
<br />
gota a gota bordo en la blanca almohada,<br />
la blanca redonda luna.<br />
<br />
(Ahí...,<br />
por la calle de paraísos,<br />
<br />
los fantasmas,<br />
hoja a hoja,<br />
<br />
amarillo a amarillo,<br />
van y vienen tras zonzas quimeras).<br />
<br />
Va Carhué en el rumor,<br />
en el bordado.<br />
<br />
¡Diez mil veces<br />
siempre va!.<br />
<br />
Y<br />
despacito,<br />
<br />
sin encontrarme,<br />
va mi sigilo nocturno con ella.<br />
<br />
...<br />
<br />
(Gota a gota,<br />
tras lejanas morerías…)<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SÉ</b></u><br />
<br />
Sé,<br />
justicia,<br />
<br />
en esta tierra,<br />
sé, sin excusas.<br />
<br />
Sé hoy,<br />
cíclope,<br />
<br />
por África llagada<br />
y Sudamérica pobre,<br />
<br />
por Siria descuartizada<br />
y Haití pequeña.<br />
<br />
Sé, justicia,<br />
¡sé hoy!,<br />
<br />
que hay niños,<br />
que “mañana siempre es tarde”...<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>SEVEROS Y SENTADOS</b></u> (a los primeros tanos de Carhué)<br />
<br />
Severos y sentados<br />
en oscuro y sombrero puesto -o en mano-,<br />
<br />
ladrillo fresco y desnudo,<br />
de la nada y sumo esfuerzo,<br />
<br />
perro fiel el duro traje,<br />
¡nos miran!<br />
<br />
Severos y sentados…<br />
cual un índice lanzado<br />
<br />
desde la hora austera, temprana, fría,<br />
a nuestros años opulentos y frágiles<br />
<br />
-y allende también-<br />
¡Severos nos miran!.<br />
<br />
Demandando -creo sin desmaña-,<br />
demandando -creo sin lisonja alguna-:<br />
<br />
¡compromiso!,<br />
¡respeto!,<br />
<br />
¡responsabilidad!,<br />
¡honestidad!.<br />
<br />
Severos y pacientes,<br />
desde la hora sobria,<br />
<br />
alba y rigurosa,<br />
desde esta gris y firme foto…<br />
<br />
¡detente y observa!:<br />
¡severos nos miran!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SOLDADO DE MALVINAS</b></u><br />
<br />
Soldado de Malvinas,<br />
14.590 brotes de ceibo,<br />
<br />
¡14.590 brotes de hierro forjados en un rayo!:<br />
- 323 por el Atlántico enaguados ,<br />
<br />
- 237 enterrados por las islas,<br />
- 89 ¿enairados por el cielo?,<br />
<br />
- 13.941 vueltos con lo Insondable en una mano,<br />
- algunos, un manojo de bolsas de residuo en la otra<br />
<br />
y explicando.<br />
- Cientos ¡ay! cerrando el dolor...<br />
<br />
...<br />
<br />
Soldado de Malvinas,<br />
¡agua del Atlántico, turba, petrel,<br />
<br />
portador de abismos, vendedor de bolsas negras,<br />
cerrador de dolores!:<br />
<br />
¡se me hinca el interior ante ti y el Universo!,<br />
¡carne y palabras se hincan!.<br />
<br />
¡Ay! soldado de Malvinas,<br />
sea el deber severo proseguir la tarea de la historia:<br />
<br />
¡el bien de todos los argentinos latinoamericanos<br />
desde los necesitados!.<br />
<br />
Sea este deber, ¡el homenaje!,<br />
soldado de Malvinas, ¡Malvinas Argentinas!<br />
<br />
PD: datos tomados de Wikipedia, artículo “Guerra de las Malvinas”.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SOLÍAMOS CONVERSAR</b></u> (a la Hermana Ida)<br />
<br />
...Solíamos conversar, en los 90, ¡dolientes 90!,<br />
por los frescos e imperturbables pasillos del San José:<br />
<br />
la hermana Ida<br />
- con su sonrisa imperceptible y siempre vestida,<br />
<br />
- con sus manos austeras de lavadora de patios;<br />
- con su voz casi inaudible, de rezo continuo,<br />
<br />
- con su: "Buen día Carlos…", breve, manso, ceñido,<br />
¡sin exclamaciones molestas que encarcelen tan bello decir!<br />
<br />
yo,<br />
- con mi: "¡Buenos días hermana!..."<br />
<br />
¡pleno de invasoras interjecciones que bien ocultaran suma timidez!<br />
- con gestos de hermosa época, "escrititos" en la mano<br />
<br />
y una "Gaceta de Epecuén" en la pizarra de la vieja entrada con dos o tres alumnos prestos<br />
más Alcira de Anguiano y Regina de Martelli custodias.<br />
<br />
…Solíamos conversar de San Carlos de Borromeo, de la muerte de mi madre, de la suya, de la pequeña biblioteca que necesitaría en las clases de informática,…<br />
<br />
y era -en un instante, por un instante-<br />
bajo esos frescos frescos pasillos<br />
<br />
de aquel bello e infinito San José<br />
¡grato grato hombre bendecido!<br />
<br />
...<br />
<br />
Pero... tan silenciosa como llega y se va una jornada de mayo en la plaza de Carhué,<br />
tan silenciosa como su caminata por esos casi secretos senderos del colegio,<br />
<br />
tan silenciosa como Laura yéndose azul azul<br />
o Marcelina cerrando su última puerta,<br />
<br />
partió, llevándose su "buen día Carlos",<br />
la hermana Ida a Florencio Varela...<br />
<br />
…<br />
<br />
La última vez que le vi<br />
(allá, en los inicios trágicos de este milenio,<br />
<br />
allá, en el patio de chapas combadas)<br />
escúchele, tan emocionado como otrora,<br />
<br />
tras su sonrisa aún siempre vestida y una memoria chiquitita chiquitita (como la de Laura azul),<br />
ese breve y lejano, ¡ay!, lejanísimo: "Buen día..."<br />
<br />
seguido de un “Carlos...” que nunca pronunció.<br />
¡Mas fui igualmente -en un instante, por un instante- grato hombre bendecido!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>SUEÑOS VILLEROS</b></u><br />
<br />
Sueños villeros:<br />
Átomos de agua sucia<br />
<br />
en riacho de callejuela<br />
que nunca irá a la mar…<br />
<br />
Sueños apilados:<br />
Caminos cansados de zapatillas y ojotas.<br />
<br />
Alucinaciones sumergidas<br />
en la mierda del perro que aún sonríe<br />
<br />
Sueños:<br />
De chapa, cartón, nylon y humo.<br />
<br />
Sueños de valles<br />
en años bisiestos preñados de nada<br />
<br />
...<br />
<br />
Sueños villeros:<br />
“gusanos que no llegaron a ser mariposas<br />
<br />
en las posaderas de nuestra<br />
blonda Argentina...”<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>SUS BRAZOS ELEVADOS</b></u><br />
<br />
Sus brazos elevados<br />
eran tontas columnas de arena.<br />
<br />
Su boca y ojos, sin esperas,<br />
horribles cuencas negras.<br />
<br />
Su vida me molestaba.<br />
Su muerte también.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>TE ESCUCHO NEGRITA</b></u> (a Mercedes Sosa)<br />
<br />
Te escucho Negrita,<br />
en silencio,<br />
<br />
te escucho:<br />
tu voz de tierra húmeda,<br />
<br />
Tucumán de adentro,<br />
cuero diaguita.<br />
<br />
Te escucho<br />
llegando suavecito,<br />
<br />
tu carito del alma,<br />
hasta mi impenetrable interior.<br />
<br />
¡Y cobijando en tu poncho<br />
fríos mapuches,<br />
<br />
y en tu bombo sonando<br />
dolores tobas!,<br />
<br />
yo, pequeñito,<br />
te escucho.<br />
<br />
Y te escucho<br />
callado,<br />
<br />
con la mirada baja,<br />
"la lámpara apagada"<br />
<br />
y el vino oscuro,<br />
¡te escucho!.<br />
<br />
…Y es,<br />
entonces,<br />
<br />
cualquier mes<br />
(incluso este desolado 4 de octubre),<br />
<br />
al abrir las frágiles ventanas:<br />
¡Agosto lleno en los aromos talados de mi jardín...!<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>TE HAS IDO MARIO</b></u> (a Mario Benedetti)<br />
<br />
Te has ido Mario<br />
robándonos cruelmente tus versos nuevos.<br />
<br />
Me he quedado yo,<br />
tan honesto...,<br />
<br />
tan oscuro...<br />
¡Qué torpe que suele ser la vida!<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>YA ESTÁN LAS FLORES AMARILLAS</b></u><br />
<br />
Ya están las flores amarillas de mis tres aromos,<br />
brotados los dos olmos silvestres,<br />
<br />
creciendo las hojitas del rosal de la abuela,<br />
más los jazmines del vecino ámbar espiando.<br />
<br />
Ya están, los estudiantes de Carhué bullendo porque sí,<br />
nosotros los grandes también, ¿por qué no?,<br />
<br />
los que han partido,<br />
esperando el cielo, el infierno o la segura nada.<br />
<br />
Ya está el suave invierno marchando sin que lo despidan,<br />
y la primavera entrando como si nunca hubiérase ido.<br />
<br />
Ya está todo -Carhué, Epecuén, Masallé- en paz:<br />
puedo ora sentarme bajo un aromo... ¡sentarme Universo a rezar!...<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>DE EDAD</b></u> <b>(a Miguel Hernández)</b><br />
<br />
De edad,<br />
por los treinta y uno y eterna<br />
<br />
-que eterna es la muerte <br />
y también la enorme memoria-<br />
<br />
De pasos que pisan <br />
Orihuela, Madrid, Alicante -antiguos- y el Mundo<br />
<br />
-que el mundo es enorme<br />
¡ay! de guerras y guerras y paces pequeñas-<br />
<br />
Del amigo eterno de enorme elegía<br />
de mujer morena de panes y pobres cebollas,<br />
<br />
-donde el amor arrima<br />
con requieros del alma y enormes poemas-<br />
<br />
Más prisiones negras, enormes y negras<br />
y una blanca plaga, y una blanca plaga…<br />
<br />
Miguel Hernández<br />
aquel enorme poeta.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>TUS BRAZOS</b></u><br />
<br />
Tus brazos <br />
recién bañados <br />
<br />
son ramas del aromo y de un aguacero de agosto,<br />
florecidas. <br />
<br />
Por ellas subo<br />
(en esas horas secretas y exactas) <br />
<br />
abrazándote nidos, olfateándote flores. <br />
Buscando alturas amables, <br />
<br />
nubes regaderas, <br />
como un aromero. <br />
<br />
¿Qué es un aromero? <br />
soy yo mujer, <br />
<br />
en tus nidos y flores <br />
solamente.<br />
<br />
<br />
<u><b><br /></b></u>
<u><b>RECUERDO ESA LLUVIA</b></u><b> </b><b>(a los caídos en Malvinas)</b><u><b></b></u><br />
<br />
Recuerdo esa lluvia en Carhué cuando iniciamos lo que podíamos por Ustedes,<br />
obstinada.<br />
<br />
Fue en el 82<br />
y aún tan fuerte, lo que podemos sigue, obstinado.<br />
<br />
…<br />
<br />
En la justa eternidad -a su mediodía- hemos previsto terminarlo:<br />
será un camino con banderas argentinas desde el continente a cada isla,<br />
<br />
desde nosotros <br />
a Ustedes<br />
<br />
-ceibos <br />
y faros de hierro en sus dos orillas-.<br />
<br />
...<br />
<br />
Cuando prendamos sus luces el sol<br />
dejará de verse.<br />
<br />
<br />
<u><b>LA HISTORIA</b></u> <br />
<br />
LA HISTORIA, <br />
no es un texto de Mitre.<br />
<br />
No es un pasado pisado <br />
ni un museo limpio y ordenado que se abre de 11 a 18 <br />
<br />
ni hechos unipersonales de poderes y glorias<br />
ni meras grandilocuencias.<br />
<br />
La Historia no es eso, <br />
¡no puede ser eso!,<br />
<br />
pienso desde mi mesa <br />
y escribo. <br />
<br />
… <br />
<br />
¿QUÉ ES LA HISTORIA? <br />
y pregúntole inclinado<br />
<br />
al aborigen de estas tierras <br />
y a cada tumba argentina en Malvinas, <br />
<br />
a las baldosas de la Gran Plaza, <br />
al trabajador cansado <br />
<br />
y al aula soleada <br />
y jaleosa. <br />
<br />
¿Qué es?, pregúntole inclinado<br />
a los Andes del 17, <br />
<br />
a los llegados al Gran Puerto, <br />
a los últimos 34 años. <br />
<br />
<br />
Y al soldado que regresó,<br />
y al inundado de Epecuén,<br />
<br />
a los empobrecidos,<br />
a los despedidos,…<br />
<br />
… <br />
<br />
¿QUÉ ES LA HISTORIA? <br />
y creo escuchar del ayer: <br />
<br />
- ¡Somos Nosotros los que fuimos <br />
y lo que bien mucho hicimos! <br />
<br />
¿Qué es la Historia? <br />
y creo escucharnos siguiendo tan gloriosa fila: <br />
<br />
- ¡Seremos Nosotros los que somos <br />
y lo que bien mucho hacemos! <br />
<br />
¿Qué es la Historia? <br />
¡magno horizonte!: <br />
<br />
- ¡Seremos Nosotros los que seremos <br />
y lo que bien mucho haremos! <br />
<br />
… <br />
<br />
LA HISTORIA: <br />
NOSOTROS -que somos la Patria-,<br />
<br />
solidarios, <br />
hacedores…<br />
<br />
<br />
<u><b>ENTRE UN MISIL Y UN AROMO</b></u><br />
<br />
Entre un misil y un aromo,<br />
entre el ruido atronador de un beso de judas y el silencio de unas pequeñas hojas de aromo,<br />
<br />
entre un trozo de olivo tocando un cuerpo agonizante<br />
y unas flores amarillas de aromo tocando palomas, colibríes y gorriones,<br />
<br />
entre el cielo ahumado de Siria y el cielo limpio de Carhué,<br />
entre el grito de Siria y las charlas callejeras de Carhué,<br />
<br />
entre la muerte que cierra y la vida que abre<br />
quedé alistado.<br />
<br />
<br />
<br />
<u><b>LOS NEGOCIOS DE LA CALLE COLÓN</b></u> <br />
<br />
Los negocios de la calle Colón se han vuelto en estos años <br />
cajas alineadas y coloridas de bombones<br />
<br />
envueltas con el papel picado y amarillo de las hojas de los fresnos<br />
-pensé solo-.<br />
<br />
…<br />
<br />
Tras la última rambla viejos eucaliptos,<br />
soberbios siguen de necia trozada.<br />
<br />
En su aire, ¡ah en su aire!, <br />
vuela algún beso nuestro en algún otoño dado.<br />
<br />
…<br />
<br />
Sorteando una subida, la calle parece terminar en un Cristo sin manos, <br />
del treinta, de espaldas al lago, estropeado<br />
<br />
y que una de estas lluvias de abril de 2018, molestas e insistentes, <br />
salvo aquellas manos -pensé- habrá mojado.<br />
<br />
Salvo aquellos pasos nuestros que blindé con la memoria<br />
todo habrá mojado -pensé solo-.<br />
<br />
…<br />
<br />
Metros más, casi mordiendo la calle,<br />
el lago.<br />
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b><u>DESVISTIERON SU AMOR</u> (a Mirta y Santiago)</b><br />
<br />
Desvistieron su amor<br />una tarde que todo diría.<br /><br />Tras los vidrios “del Quijote"<br />los árboles de la bella plaza veíanse indivisos <br /><br />y una voz apenas audible<br />informaba por la Spica el triunfo del señor Alfonsín.<br /><br />Blanduras, recovecos y besos,<br />palabras, portazos y deseos,<br /><br />fueron puestos rotamente sobre la mesa,<br />entre un cigarrillo compartido y dos tibios cortados.<br /><br />El humo y sus bellas formas grises<br />parecían retorcerlos,<br /><br />acercándolos en miradas y tibiezas letárgicas,<br />alejándolos por filos oxidados y rencores.<br /><br />. . .<br /><br />Se arroparon en un abrazo por la bella plaza, <br />ora parda.<br /><br />Gritos callejeros desde la San Martín,<br />se escuchaban ardientes y esperanzadores,<br /><br />como <br />aquel humedecido abrazo.Unknownnoreply@blogger.com0